ESTRAGON: Let's go.
VLADIMIR: We can't.
ESTRAGON: Why not?
VLADIMIR: We're waiting for Godot.

Samuel Beckett
Waiting for Godot

miércoles, 29 de junio de 2011

ms







qué bien sienta un día fresquito entre la angustia del bochorno...

qué vida da al subconsciente, que vuelve en sí o en mí, o en do menor
a dar la nota con su omnipresente palpitar
qué placer ver aparecer tus ojos tras la luz de la persiana bajada
para descubrir que a pesar de nuestros intentos, finalmente ha amanecido

y qué bonito...
simplemente qué bonito
ay, ¡qué bien se cura la nostalgia con reencuentros!

viernes, 24 de junio de 2011

....



y venga de pan en casa de todos -que aquí las tortas no nos gustan- y en mi casa digo yo diego queriendo decir digamos rodrigo y punto pelota y segunda bola de set.
de todas formas el que quiera comer que quiera, que se vaya a la almudena o al carajo ya, ¡coño! tanto andar ni tanto rezagarse dando vueltas...
naranja tez nos iluminan a todos los males ajenos, junto a muelles de colchones virginales en los que sólo se come el desayuno los domingos.
exaltada exaltada exaltada espero esperoesperoespero espero volverte a ver mañana
con más tiempo, más tiempo y mejor ánimo  
porque ánimo para mirarte a los ojos me sobra, pero me rebosan las manillas del reloj biológico al no poder tenerte entre el tigris, el eúfrates y mi monte de venus
y se me acaban las filosofías de filóloga absurda y afásica y athambica y eleutherosa de libertad
mañana será otro día y dios en la de todos

miércoles, 22 de junio de 2011



martes, 21 de junio de 2011

=)



cuando tus pulgares recorren mis pezones
(tus manos cuencas conteniendo)
cuando tu lengua recorre mis aréolas
buscando leche para su sosiego
cuando juegas a acosquillarme la piel
con tu índice
hay un chisporroteo de fuegos de artificio
el sonido del mar en una caracola con vello
una tormenta eléctrica destellando en superficie
es mi sexo títere
al que le jalas de los hilos
reaccionando al impulso de tu magia
pero ¡ay! ese es sólo el comienzo
la alarma antiaérea en mis ciudades
anunciando que vendrán las explosiones
luego
femenina suavidad
macho violento
me tomas
como sólo tú lo has hecho
llevando mi corazón como trofeo
mi lencería a tu casa hasta mañana
al tiempo de volver a reencontrarnos
me tomas
proyectándome hacia el centro
dispersándome a galaxias
tan extremas
que me pierdo y tengo miedo de perderte
la calma llega
es cierto
acunados
transpiración en nudo
nuestros cuerpos se entregan al descanso
y debemos parecer tan inocentes
como niños que su madre ha acostado
sudados de vivir sus correrías
no podrían imaginar que entre nosotros
una nueva batalla ha terminado.

juan daniel perrotta

domingo, 19 de junio de 2011

sábado, 18 de junio de 2011

tú tú tothom



        tú, lector incansable de pensamientos de madrugada
        sí, el mismo que vienes aquí curioseando mi subconsciente para remover el tuyo
        si mis últimos ecos han llegado a ti más fuerte que a ninguno
        es a ti a quien busco

        si tus manos son capaces de hacer resonar mi percutido grito interior
        al tiempo de no dejarme caer en la plomada de la tristeza 
silenciosa 
        es en ti en quien sueño

        si con un sólo roce se te vuelca el alma
        y aún recuerdas el calor de unos dedos que se despiden
        eres tú a quien espero

        si tras leer estas líneas se reduce la duda
        de tu permeabilidad en mi mente
        y se encuenta al menos en una entre diez
        despeja la incógina, rápido
        '¿seré yo?' sí, eres tú
        es en ti en quien pienso


jueves, 16 de junio de 2011

χάος II



nadie debería seguirme...
de hecho nadie debería acercarse lo más mínimo a mí...
corren el riesgo de ser absorbidos por el agujero negro que tira del nudo de mi garganta, hundiéndolos en un océano no tan pacífico del que todavía nadie ha regresado. o al menos eso dicen
me pesan las pestañas de tanto parpadear perdiendo el tiempo, mis suelas piden a gritos un descanso, pero la afasia que domina mi mente insiste en caminar siguiendo y bordar calcetines...o algo así
me siento tan apática como un tronco que yace en medio de un hayedo, arrancado por la brutalidad de una tormenta de verano. me duele hasta respirar, y sin embargo me maravillo de seguir haciéndolo cada día.... me he perdido, pero a cada paso encuentro gente que me indica el camino que no debo seguir para terminar con el caos. psicodelia, olor de amapola, miles de manos moviéndose al compás... lazos rojos parpadean dejando un sabor agrio a mi paso.... nunca me gustó el jengibre. ¿y qué? al final a nadie le importa lo que seas, sólo dónde pueden encasillarte para hacer de su mente un lugar más ordenado a la vista de los demás. no se dan cuenta de que el orden no existe, sólo gente que disimula renegando de su caos.
no hay orden posible, no en este mundo, no en este tiempo y no con esas magdalenas encima de la mesa

[la máscara de comedia se ha ausentado a echar un café, y ya lleva tres whiskies...]


martes, 14 de junio de 2011

bonzo


led zeppelin - moby dick
royal albert hall, 1970
"john bonham died because god wanted drumming lessons"


lunes, 13 de junio de 2011

gustave



me angustia la invade, me pierdo sentida
y me cabeza la estalla con noche esta fuerza
¡aaaaaaaahhhhh! ¡aaaaaaahhhhhhhhhh¡ AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH
néma

domingo, 12 de junio de 2011

बैंगन है बैंगनी


me pierdo entre la niebla que envuelve al resto de enfermos. al fondo el gran jefe, que se aferra firmemente a su escoba fingiendo ser sordo por no tener que participar del "tinglado". la vida me consume y suena lejana, como las últimas notas de un acordeón que pierde fuelle por el desgaste de muchas sacudidas y viajes. me resquebrajo de desesperación tras ese jodido violín protagonista. 
mi vida de cafés y valerianas versa sobre ríos y tu cuerpo desnudo; sobre libros, drogas y la unión fantástico pene-magnífica vagina, manos de artistas bebedores de whisky y vidas nómadas en busca del oráculo del este. quiero comer arroz el resto de mi vida, comprar muchas tablas y hacer baldas que contengan doce mil tarritos de cristal con especias. escribir nuestra historia en mis manos y pies, que me abraces por detrás y me repitas cada día que el camino es largo. mirar al cielo y sentir que respiro algo más que aire. ver caer leche y azafrán por las estatuas y muchas casas azules al fondo mientras volamos en dirección al río en una alfombra morada y negra con muchas trenzas. el mí menor de un sitar es suficiente para vivir el resto de las noches en la arena. arena de un reloj que se rompió hace tiempo y que contribuye a hacer aún más densa la niebla.
que alguien me traiga una escoba, por favor...

sábado, 11 de junio de 2011

miércoles, 8 de junio de 2011

Em


otro día se me escapa de las manos como arena cayendo en el cráter de un volcán que ha dormido demasiado tiempo y se ha cansado de roncar
como los pétalos de un abuelito soplados en un día de volar cometas
como un abrir y cerrar de ojos ante un resplandor muy difuso justo antes de esfumarse…

tras esta noche tan larga no me llega la voz para gritar hasta las estrellas, no alcanzo a olerlas, a palparlas
 y mucho menos a saborear algo de su esencia para sentirme parte de su κόσμος… pero lo que más me atormenta de mi χάος particular es el no oír su música a través de ese vacío que las envuelve en un tul azul de profundos morados y acordes
de do mayor. 
pero la vista siempre fue el sentido más efectivo –al menos a primera vista- y orión aparece puntual cada noche en mi ventana con su sinfonía de ocres en mi menor, para recordarme que en mi vida el χάος es constante y tan apetecible como una tarde de sudor y sexo desenfrenado tras el postre

lunes, 6 de junio de 2011




                                   







 si la misma angustia que empaña mis ojos en las noches sin niebla se condensara en gritos coloridos que golpearan con furia los límites de la razón, los monstruos de la misma volverían a rebelarse llenado el vacío que deja la puta incertidumbre.


pero no es el caso, ni el sujeto; me consumo entre el ansia por sentir y el dolor por hacerlo demasiado.  puedo notar mis nervios recorriendo mi pecho,  ni don francisco hubiera expresado una situación más claustrofóbica rodeada de murciélagos… la aflicción se esconde entre aves nocturnas y la única salida viable parece encontrarse en los sueños.
ojalá los controláramos lo suficiente como para no dejar que superaran la frontera del alba, que se quedaran con orion en la noche acechando al subconsciente; pero los únicos inconscientes somos nosotros, está claro.
aun con todo:  la niebla de alrededor, la lluvia que me retiene en aquella isla y el barro que cubre mis pies manteniéndome -aunque oscilante- en la tierra, siento que mi sonrisa se amplifica a cada día que pasa, que la esperanza echa raíces en mi desmejorado cuerpo levantando la corteza de una vida pasada.

prometo seguir mirando a la carretera y suspirando cada día por tomarla de una vez y caminar cantando junto a mis monstruos...

miércoles, 1 de junio de 2011

...



cada parte de mi cuerpo se ha convertido en una tecla de ese infinito mundo de posibilidades que ofrece la esperanza (o quizá siempre lo fue, quién sabe...), me estremezco con un simple atisbo de verde,  las entrañas se precipitan fuera de mi cuerpo con cada re mayor dejando a mi garganta sin el aire necesario para seguir el compás

no creo en la verdad absoluta, pero tampoco en la fe deliberada ni en la gravedad del asunto
pero el tiempo a veces juega a nuestro favor aunque se derrita escurriendo por la mesa como cera caliente; lucho por retenerlo entre mis manos
creo en mi ilusión, en mis ganas de hacer volar la cometa de un futuro mejor y en el hecho de que cada letra que escribo es un arañazo en la puerta cerrada que me ofrece esta noche, acercándose al murmullo de esa voz que me persigue en sueños
el mundo onírico no me ofrece una perspectiva favorecedora, puedo ver a los dioses riéndose en su olimpo de orgías y vino, y vino y orgías… y puede que algo de vino, mientras hacen que mi mente vuele en dirección contraria a la de las nubes
ese mismo dedo con el que señalan hacia la tierra maneja los hilos de un vagar sin rumbo entre las hojas de los robles, que suenan -en mí menor- al pasar de puntillas del hermano viento; mi felicidad se ha fundido con el camino sinuoso del aire y comparte su sonido de fondo en un día de despeinar flequillos con lobos a lo lejos
en resumen, jodida y radiante –benedetti mediante- y rimando sin querer prosigo con mi rutina de amar sin dejarme serlo y de soñar con majaderías que se convierten en más apetecibles cuanto más inalcanzables y absurdas

salud, república y buenos alimentos