ESTRAGON: Let's go.
VLADIMIR: We can't.
ESTRAGON: Why not?
VLADIMIR: We're waiting for Godot.

Samuel Beckett
Waiting for Godot

viernes, 31 de agosto de 2012

turquesa


hoy me he enamorado de unos ojos que me miraban desde un casco de moto.
realmente no supondría nada fuera de lo común en mi día a día de libros y whisky ya que -para mi desgracia- me enamoro con demasiada frecuencia y muy poca puntería. pero hoy era un día gris sobre fondo negro, un día pink floyd, un día pollock. y esos ojos han salido a mi busca como un salvavidas colgado de la lluvia, como una caña de pescar en el momento preciso de atravesarme el labio y detener mis pasos.
serían las ocho de la tarde y mis pies semi-descalzos disfrutaban de una lluvia que se había hecho de rogar. mis pasos eran lentos y ausentes, como si pisara sobre algodón y este ahogara el sonido de mis propias fuerzas perdiéndose por el desagüe.
y de repente... allí estaban: al doblar una esquina gris de una calle gris, un día gris, con casco negro y brillo turquesa los ojos que habrían de sobresaltar mi ánimo.
turquesa eran. turquesa 34 quizá, pestañas negras y turquesa 34 sobre fondo negro y gris. miraban al cielo en espera de la lluvia amenazante, y seguramente se habrían perdido en ella de haber aparecido a tiempo. turquesa eran.
¡qué nombre para un color, el turquesa! deberían haberlo nombrado con esos ojos y no con la piedra. cristales salvajes eran, brillos en re menor que adornaban una piel tostada por el viento.
parpadeaba atónita y mis pies caminaban todavía a pesar de que yo seguía anclada unos tres metros atrás.
despierto de repente. estoy en casa y no acierto a encontrar la llave ¿cómo he llegado aquí y por qué sigo en aquella esquina?
se ha hecho de noche y no queda nadie
pero yo aún estoy allí
de pie bajo la lluvia


martes, 28 de agosto de 2012

veintiocho más tres igual a menos dos



cierro los ojos e inspiro el aire que sale del globo
viciado, sin vida, estancado, turbio y cegador
pero aire, al fin y al cabo
opio para los pulmones
que no pueden prescindir de él
aunque el cerebro lo ordene

la sangre coagula como mezclada con veneno letal
las venas han dejado de ser conductos para ejercer de ramas,
sosteniendo unas hojas que ya no se agitan con el viento

sangre y opio
venas y alcohol
enlazados
unidos
danzando al compás
ecos de silencio
plomo al caminar

la mirada fija


domingo, 26 de agosto de 2012

σελήνη


Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.


Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por


lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...

Rubén Darío



jueves, 23 de agosto de 2012

endless night



some are born to be happy
some are born to be loved
to succeed in business
and to be proud of
some to live in palaces
have a perfect wife
they do have everything
but a purpose in life

some are born to wander
or to look at the stars
some to smell the rain
being full of scars

"some are born to sweet delight
some are born to the endless night"

domingo, 19 de agosto de 2012

fgl


mirar al cielo y sentirte grande en su infinitud
"¡alto pinar!"
volando sobre las almas del campo
un techo de bombillas cubre nuestra sed
la sombra de nuestros pies se mezcla con el polvo del camino
cien farolas alumbran con pena un sendero de no-retorno
cómplices de la oscuridad que nos envuelve
y de la luz que me ofrece tu mirar
"¡bajo pinar!"



ay, don federico...

domingo, 12 de agosto de 2012

passeig de gràcia



su mirada volaba escurridiza entre las balaustradas del edificio de enfrente. sentía la fría piedra dilatarse y crujir ante el sol insistente que la azotaba desde hacía horas.
esa misma calidez que percibía allí se iba transportando lentamente hasta invadir su frágil cuerpecillo de porcelana.

¿virgilio?



"prefiero no tener guía de ninguna clase que tener que poner siempre mi paso donde lo pone mi guía. No quiero un guía que me encadene, sino que vaya ante mí de manera que yo pueda seguirle; por honrarle no me resigno a perder los ojos, la libertad y el juicio.
nunca habrá quien me impida conducir mis pasos a donde me agrade, huír de quien me disguste, intentar cosas no intentadas todavía, meterme, si me viene en gana, por senderos más fáciles o más cortos, apretar el paso, pararme, cambiar el camino, volverme atrás."
Francesco Petrarca



miércoles, 1 de agosto de 2012

érika o'morrison

"a poet makes himself a visionary through a long, boundless, and systematized disorganization of all the senses. all forms of love, of suffering, of madness; he searches himself, he exhausts within himself all poisons and preserves their quintessences. unspeakable torment, where he will need the greatest faith, a superhuman strength, where he becomes among all men the great invalid, the great accursedand the supreme scientist! for he attains the unknown!"
                                                                              arthur rimbaud


- why do you paint?
- you can't read all the time, your eyes get tired.

james douglas morrison