ESTRAGON: Let's go.
VLADIMIR: We can't.
ESTRAGON: Why not?
VLADIMIR: We're waiting for Godot.

Samuel Beckett
Waiting for Godot

viernes, 30 de noviembre de 2012

el salvavidas



       No es inútil amarse,
       finalmente.
       Lo mismo que amaestrar serpientes, nos exige
       técnica refinada y perder la vergüenza
       de actuar frente al mundo en taparrabos.
       Y unos nervios de acero.
       Pero amar es oficio
       saludable también: su liturgia apacigua
       el ocio que enajena -como supo Catulo-
       y perdió a las ciudades más felices.
       Bajo la cuerda floja dispone -no pidáis
       una red, porque tal no es posible- otra cuerda,
       tan floja, pero última
       tan inútil a veces,
       bajo la cual no hay nada.
       Y entreabre
       ventanas que te oreen la cólera y exhiban
       a tu noche otras noches diferentes, y así
       sólo el amor nos salva a fin de cuentas
       del peligro peor que se conoce:
       ser sólo -y nada más- nosotros mismos.
       Por eso,
       ahora que está ya dicho todo y tengo
       un sitio en el país de la blasfemia,
       ahora que este dolor de hacer palabra
       con el propio dolor
       traspasa los umbrales
       del miedo,
       necesito de tu amor como analgésico;
       que vengas con tus besos de morfina a sedarme,
       y rodees mi talle con tus brazos
       haciendo un salvavidas, para impedir que me hunda
       la plomada letal de la tristeza;
       que me pongas vestidos de esperanza -ya casi
       no recordaba una palabra así-,
       aunque me queden grandes como a un niño
       la camisa más grande de su padre;
       que administres mi olvido y el don de la inconsciencia;
       que me albergues de mí -mi enemigo peor
       y más tenaz-, que me hagas un socaire,
       aunque sea mentira
       -porque todo es mentira
       y la tuya es piadosa-;
       que me tapes los ojos
       y digas ya pasó, ya pasó, ya pasó
       -aunque nada se pase, porque nada se pasa-,
       ya pasó,
       ya pasó,
       ya pasó,
       ya pasó.
       Y si nada nos libra de la muerte,
       al menos que el amor nos salve de la vida.


       Javier Velaza

jueves, 29 de noviembre de 2012

hipnos


qué agradecida estoy a nix, por arrastrar las nieblas de oscuridad de érebo por los cielos y procurarme la noche a pesar de la insistencia de hemera... y a himpnos y aglaea por engendrar a morfeo y así darle forma a mi etéreo subconsciente.

en la cueva de hipnos nunca brilla el sol y crecen adormideras amapolas rodeando la entrada, seguramente gracias a pasítea, que las combina sabiamente para pincelar nuestras visiones oníricas.
bajo su palacio fluye el río lete; el río del olvido -qué haríamos sin dionisos, la ayuda para obtenerlo- y allí vive el sueño con su hermano, thanatos: el sueño y la muerte. tan parecidos...

todos ellos, descendientes de kaos, traen las sombras al mundo cuando el día termina y tejen nuestros sueños mientras nuestro cuerpo descansa.
el sueño en definitiva es una pequeña muerte, un viaje en el tiempo; cronos se paraliza en nosotros aunque sigue escapándose inevitablemente para el resto del mundo. 
la vida no se detiene, nuestro cerebro sí. y menos mal...
gracias a hipnos, por el sueño
y a dionisos, por el olvido.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

sleep


My slumbers-- if I slumber-- are not sleep,
But a continuance of enduring thought,
Which then I can resist not: in my heart
There is a vigil, and these eyes but close
To look within; and yet I live, and bear
The aspect and the form of breathing men.
But grief should be the instructor of the wise;
Sorrow is knowledge: they who know the most
Must mourn the deepest o'er the fatal truth,
The Tree of Knowledge is not that of Life.

Lord Byron
"Manfred"



lunes, 26 de noviembre de 2012

no oigo voces gritar mi nombre



no oigo voces gritar mi nombre.
el valle del sol está desolado por el fuego de unos ojos que nunca se abrirán hacia el horizonte sino hacia sí mismos. silencio, silencio, caos y silencio se arremolinan en infiernos de viento y torbellinos infinitos; llueven clavos incandescentes. todo atisbo de vida descansa ya sin esperanza sobre el suelo desierto llenando el aire del clamor rotundo de la muerte.
es demasiado tarde.
los últimos brotes fueron arrasados por la falta de algo por lo que crecer... de tacto, escalofríos, suspiros, luz.
no vuelan las cometas, ni vuelan ya las golondrinas.
no oigo voces gritar mi nombre.

sábado, 24 de noviembre de 2012

sunrise


si por un momento pudiera simplemente cerrar los ojos al amanecer... agarrarme a una cuerda y quedarme suspendida en el aire; si el sol besara mis pestañas
la brisa me meciera cual trapo tendido y durante ese intervalo de silencio la luz azulada invadiera mi mirada
mi fe se entregaría a ella sin pensar
y quizá todo tendría sentido
si pudiera no temer la caída, no hacer esfuerzos para sostenerme en pie
sino dejarme caer con la seguridad de que algo me mantendrá aferrada a la cuerda, que no me soltará nunca
manteniéndome ingrávida en el aire invernal
quizá sabría finalmente por qué ese azul se clava en mis entrañas como hierro fundido, por qué me hace sonreir tristemente y por qué y de qué manera
ríe el sol al salir
y aún le quedan ganas
de hacerlo cada día


[there's a place where i can go
where i listen to the wind singing
songs of happiness i know
and it brings it all back again

somewhere deep inside of me
there's a song that i can sing
jigsaw puzzles on a tree
and it brings it all back again

will the day be warm and bright, or will it snow?
there are people waiting here who really want to know]

caravan - disassociation



jueves, 22 de noviembre de 2012

waiting


el silencio es un arma cargada apuntando a la sien del que espera
ese segundo antes de saltar al vacío, el instante
en el que sabes que ya no hay vuelta atrás
ni alas que valgan;
eso mismo es la incertidumbre
el silencio prolongado durante una eternidad
en el alma que aguarda impaciente...
el paréntesis vacío
la nada más cruel

la respiración se acompasa con los relojes de arena
el aire entra con cuentagotas
cada inspiración es un grano más que se desprende,
y por cada suspiro se desploman más de cien...
el minutero está famélico



martes, 20 de noviembre de 2012

planetas solitarios



"la existencia de planetas solitarios, que vagan fuera del sistema solar sin orbitar una estrella, está por confirmar. (...) el objeto que vaga errante sin orbitar en torno a nada, está a solo 100 años luz de la tierra y es más grande que júpiter. se cree que los objetos errantes se forman como planetas normales que han sido expulsados del sistema que los albergaba o bien como objetos solitarios. 

estas estrellas van a la deriva, juntas por el espacio, y se cree que se formaron al mismo tiempo."

(el país, 20 de noviembre de 2012)


domingo, 18 de noviembre de 2012

stranded


el viento se lleva los últimos gritos y miradas de desánimo lanzándolos más allá de las colinas. el suelo respira por fin bajo el manto firme del asfalto aún caliente.
los edificios se miran tímidamente a los ojos tras el bullicio y sienten de nuevo que aún viven, aunque nadie se detenga ya a mirarlos. los sueños que albergan en su interior parecen infinitamente más reales en un día como hoy. 
¡y qué luz tan intensa la de las farolas esta noche, sin faros que las desmerezcan! los círculos de calidez se unen jaspeando la calle silenciosa y fría, la niebla difumina los rayos de luz que escupen las bombillas desgastadas.
nuestros ojos se empañan con el frío otoñal. humo de castañas. nos desvestimos del ruido y lo vemos marchar por el desagüe mientras las alcantarillas escupen acordes de re menor. las pupilas se encuentran entre el silencio borroso. se encuentran y se besan sin tocarse. se muerden, se besan, se comen.
un edificio suspira mientras nuestras manos se reúnen al fin, el viento envuelve la escena.
no hay telón, sino oscuro final.


sábado, 10 de noviembre de 2012

amapolas



de por qué las amapolas son las flores más bellas del universo

las amapolas, tan rojas -rojo 19, rojo vivo, rojo rojo- surgen ingenuas de entre el manto del trigo, asomando su frágil cabeza a un mundo que las admirará precisamente por su desamparo.

éstas, que no soportan el estúpido bullicio provocado por el hombre, nacen alejadas de él en zonas sin pies que las aplasten ni niños que las corten sin piedad. una aquí, otra allí... tan sólo el sonido del aire perturba el sosiego de su claustro de cereal tardío.
se inclinan al compás de la espiga guiadas por el viento, que sesea ritmos de burlesque primaveral: vestido rojo, tocado de tul negro. opio y niebla. rojo y negro y opio y negro...

tan frágiles son las amapolas
y a la vez con tanto carácter...

quizá sea eso lo que concentra todo su magnetismo salvaje. la dificultad para "domesticarlas", amansarlas, para meterlas en vereda.

o si no decidme: ¿cuántas veces habéis visto amapolas en una maceta?

viernes, 9 de noviembre de 2012

a veces



Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!

Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
“Lo digo y no me corro”.
Pero él disimulaba.

Ángel González

lunes, 5 de noviembre de 2012

paper birds



partiendo de un cuadrado de papel -cuadrado cual ring de boxeo, cara 6 de un dado o tablero de ajedrez- hacemos un pliegue por la mitad de modo que resulte un rectángulo. 
después cogemos todas y cada una de las esquinas exteriores de dicho cuadrilátero -entendiendo por exteriores las que no pertenecen al doblez- y las plegamos hacia afuera de tal manera que resulte un triángulo rectángulo con el ángulo de 90º hacia arriba. primero las de un lado, y luego las del otro, de modo que recuerde en su forma al gorro de papel con el que cubren su jaula de grillos los pobres dementes.
una vez plegadas las esquinas, formamos un cuadrado de nuevo (desdoblando el pliegue central) y repetimos la operación doblando por la mitad en rectángulo y plegando las esquinas para crear otro triángulo como el anterior pero de menor tamaño.
una vez terminado este último paso, procedemos a deshacer cada uno de los pliegues, encontrándonos con el cuadrado inicial que indica por medio de líneas por dónde se ha de manipular para conseguir nuestro objetivo.
y aquí realmente es donde entra la maña de cada uno, su tesón y sensibilidad para manejar grácilmente los dedos y crear vida a partir de un trozo de papel.


viernes, 2 de noviembre de 2012

today


i have no freaking clue of how to manage my own happiness
it's been so long behind the viewfinder