i like...

el olor a café
a hierba recién cortada
a tierra mojada
la cerámica 
y su sonido
las bolsitas de los bocadillos
los cascabeles
los champiñones
el musgo
las sábanas limpias
y sucias
el pan con tomate
los girasoles
los tulipanes
holanda
y parís
tus manos

led-zeppelin
las cerillas
el whisky
y tú

[logroño, septiembre 2010]

marilondrinas

las mariposas de mi patio se han transformado en golondrinas fugaces
han colgado los tonos vivos y adoptado el frac como traje de gala
empeñado las antenas brillantes por un plumaje más sobrio
aquella mañana de un invierno insólitamente frío, en su batir arrítmico de alas decidieron que no podían perseguir las cometas con tan frágiles extremidades, que la voz de ese dios que veneraban resultaba inalcanzable a su vuelo
y las mariposas estaban tristes...
se les escapaban los azules, verdes e infinitos
no sonaban ya las cancioncillas que acompañaban el baile de aquellos seres hipnóticos
no palpitaban más sus corazoncillos -deben de tener uno las mariposas, ¿no?-  al vaivén del viento que las lleva

                                                           arriba

                                             arriba

                            arriba

          arriba  

                                                        abajo

como golondrinas, sí

como golondrinas...

ese día decididieron que subir y bajar no era suficiente si no podían servir de pareja de vals a las coloridas cometas

saltaron al vacío, plegaron sus alas, cerraron sus millones de ojos y se dejaron caer

          abajo 

               abajo

                    abajo

notaron cómo de sus escamosas alas iban brotando negras plumas afiladas

cómo su lengua retráctil se acortaba y endurecía formando un precioso pico

el pasado mudo desaparecía de repente ante el sonido de una armonía deliciosa que emanaba de sus pequeñas gargantas

su voz... su voz era aguda como un violín, bucólica para pensativos y soñadores apoyados en el alféizar recordando su niñez, en un parque lleno de cometas

ellas colgaron los tonos vivos, se pusieron el frac

y finalmente dirigieron la orquesta del cielo

unodós

los jóvenes se sienten viejos; y los viejos, al tiempo que acarician melancólicos la última migaja de pan al zureo acompasado de las palomas, darían su vida pasada para volver a ser jóvenes
y sentirse viejos de nuevo
mientras tanto observamos distraídos cómo las botellas se vacían delante de nosotros como si no fuera con nuestro esófago. como si esperáramos que ese vidrio transparente de tennessee fuera a relatarnos con acento sureño lo que debemos hacer.
¡qué sé yo!
no tengo el hígado para desgracias
el día para sonrisas
ni el sol para estaciones
-sólo de tren-
y aunque un tiempo estuvieron llenas de esperanza
ahora me rompen el camino a cada paso del omnipresente "festina" de metal
los pañuelos más crueles son los de estación. la de las lluvias, concretamente...que al palpitar de un corazón que grita ahogado por la esperanza de los pulmones, humedece las páginas de aquello que pasó y no fue, pero todavía es aunque no pasa.
somos materia homogénea repartida en dos. somos uno solo, separado antes de existir por lo etéreo y caprichoso del ser.
al parecer, tanta intensidad no cabía en un solo cuerpo y tuvimos que ser dos. 
unodós.

No pudimos ser, la tierra

no pudo tanto. No somos

cuanto se propuso el sol

en un anhelo remoto.

Miguel Hernández

"si se emocionan, mueren..."

así reza un artículo sobre la cardiopatía de unas pobres muchachas galesas. si se emocionan, mueren. 

al parecer, su corazón es tan frágil que un leve sobresalto, una brecha en su marcada monotonía podría fulminarlas en ese mismo instante antes de lo que se tarda en decir "cardiopatía"...

pero quizá no sean las únicas. existen seres sobre este mundo -con una salud cardiaca envidiable- que han elegido no sentir más. se han cansado de sufrir cada vez que respiran, de morir cada vez que eros les mira aunque sea de reojo y de morir de nuevo al extrañar sus ojos furtivos. 'morir: dormir, nada más'.

el atisbo de una posible resurreción representa una idea demasiado cristiana para el paganismo del asunto, y al fin y al cabo el ex-sintiente la deshecha al momento como impensable. 

una vez sintieron su miocardio experimentar un empuje vertical hacia arriba directamente proporcional a la tragedia que se avecinaba. entonces supieron que no podrían deshacerse nunca de ese palpitar, que estaban marcados por el destino, la diosa fortuna o la putada de lo real a acompañarles en sus sueños hasta reunirse con virgilio.

"los médicos creen que enamorarse también puede ser letal".

y no podrán evitarlo. tarde o temprano morirán, y será de amor. 

como tú. 

como yo.

morirán y moriremos

"cantautor"

fieras

[that's me in the corner...]

los humanos al fin y al cabo somos animales. por mucho que nos esforcemos en disimularlo estamos determinados por algo muy superior a seguir nuestros instintos en todo momento. 

aunque maquillemos nuestro lado salvaje con desodorantes, cremas y protocolos absurdos de besamanos seguimos siendo fieras, fieras domesticadas durante años por la sociedad para parecer educados-mansos.

es tan simple como vernos comer: nos relamemos, nos diputamos la comida, peleamos por el mejor trozo...y con suerte, si nadie mira, lamemos el plato hasta dejarlo reluciente.

como los animales, devoramos todo lo que encontramos a nuestro paso: platos, bosques, personas, almas, todo. arrasamos con la vida.

fumamos, sin recibir beneficio alguno, sólo mal.

nos enamoramos de imposibles, sin recibir beneficio alguno, sólo mal..

y además lo hacemos de por vida 

-aún peor-.

res...

¿qué ocurre en nosotros al ver un alma que un día fue nuestra y que ahora yerra vagamente por su propio camino desamparado? 
¿qué vemos, sentimos, queremos, pensamos, hacemos?
nada...
este contenedor de residuos que es el cuerpo nos ancla al fondo más embarrado del desasosiego al que estamos condenados. 
al menos aquellos que vivimos más por dentro que por fuera
condenados a nuestra vez a mirar desde fuera a los de dentro


¿qué se rompe en ese instante?
botellas y botellas, vasos y botellas llenas de aire
ese que respiras y yo ya no
inhalando tus espiraciones
inspirando cada exhalación


y eso que es eso pero no es para nadie más,
sin embargo no quiebra
se comba
hasta entonces, que volverá a emerger
perdiéndose entre las hojas de los sauces

hope

"hope is the worst of evils for it prolongs the torment of man"

F. Nietzsche

mientras duermes, velo por ti en los sueños que comparto contigo y con la insensatez de quererte

mientras sueñas, escribo nanas que nunca entonaré por no quebrar tu calma onírica

ni la mía, si la tuviera...

si durmiera

pero aún queda cera en mis velas, whisky en mi vaso

y fuerza en mi sinrazón

a pesar de los monstruos del insomnio,

del dragón opiáceo que me acompaña en el camino,

entre llanto y más llanto sigo tejiendo y destejiendo

-valiente penélope- esperando a mi odiseo