el orgasmo de un sinestésico

el orgasmo de un sinestésico evoca toda la gama cromática en un segundo.

cada tonalidad se convierte al instante en destellos resplandecientes que se cuelan por las vidrieras de su cristalino.

despierta todas las escalas con bemoles y sostenidos, repta por la piel erizando el vello cual hilo de cometa. sube... baja, sube hasta el cielo y vuela con las golondrinas.

dibuja espirales en el aire con el soplo de un gemido, danza con los escalofríos...

se incendia espontáneamente.

el orgasmo de un sinestésico es como el primer sorbo del café de la mañana, como un mordisco de baklava tras un beso muy largo.

como un cuarteto de blues.

es la luna estallando, el cielo pidiendo clemencia.

perros que ladran y olas que rompen en el mar.

sabores exóticos.

color, color, aroma a tierra mojada.

trompetas y timbales.

silencio.

op.17 nº4

el viento azota la ropa tendida
gruñe cual loba hambrienta deslizándose sigilosamente entre los edificios
ulula
como ululan los búhos en las noches silenciosas
remueve las almas con su silbido invernal

y ella
mientras parece que el mundo estuviera llegando a su fin
mantiene la armonía en su palacio de lectura
tan firme que resistiría hasta un huracán
o el ataque masivo del televisor

el silbido se transforma en violines que acompañan su melodía
los tambores azotan las ventanas

suena un piano en el interior

sino tome mi consejo y viva muchos años

"Y, volviéndose a Sancho, le dijo:

–Perdóname, amigo, de la ocasión que te he dado de parecer loco como yo, haciéndote caer en el error en que yo he caído, de que hubo y hay caballeros andantes en el mundo.

–¡Ay! –respondió Sancho, llorando–: no se muera vuestra merced, señor mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que las de la melancolía. Mire no sea perezoso, sino levántese desa cama, y vámonos al campo vestidos de pastores, como tenemos concertado: quizá tras de alguna mata hallaremos a la señora doña Dulcinea desencantada, que no haya más que ver. Si es que se muere de pesar de verse vencido, écheme a mí la culpa, diciendo que por haber yo cinchado mal a Rocinante le derribaron; cuanto más, que vuestra merced habrá visto en sus libros de caballerías ser cosa ordinaria derribarse unos caballeros a otros, y el que es vencido hoy ser vencedor mañana."

Miguel de Cervantes Saavedra

Don Quijote de La Mancha

ella

seguramente ella no sea consciente de la sensualidad de sus piernas, -ni de la insistencia de mi mirada- allí, sentada en ese andén solitario.

pero la celosía que ofrecen sus medias negras harían temblar el eje de la tierra, desestabilizarían hasta la balanza más justa...

su cruce inocente pero intencionado rompería vidrios, comenzando por la pupila de quien observa desde el andén contrario.

sus labios rojos detallan la intensidad de su noche, que termina ahora en esta estación, o quizá continúe en la siguiente.

las botas gastadas la conducirán a casa. 

quizá no a la suya...

llega el tren

baggage

el color ha traspasado su última barrera, oscureciendo el tono a cada paso de manera deliberada

y mi razón ha hecho lo propio,

inmolándose ante unos ojos que ya no son los míos

sino parte de tu equipaje

είναι ώρα να φύγουμε

si negocias con el tiempo, tarde o temprano acabarás robándole de sus propios bolsillos.

sólo hay que conseguir que se distraiga para arrebatarle así una pieza de su tesoro más preciado.

y salir corriendo.

correr como nunca a disfrutar del botín en un campo de trigo con muchas amapolas.

abrir tu bolsa de minutos y convertirlos en sonrisas.

bcn

y aquí

estoy

en mi

ciudad

con sed

de más

ὀνειρα

mi mente es capaz de crear en sueños todo tipo de edificios: pasillos y columnas que sujetan muros infranqueables, transparentes, fijos o móviles, salas vacías de gente y llenas de personas que nada custodian sino mis pasos. laberintos.
mi subconsciente es capaz de recrear sin esfuerzo momentos inexistentes, recuerdos robados y espejos cóncavos. puede construir ciudades enteras, precipicios o bosques manchados de niebla azul. es capaz de curvarlos sobre sí mismos y hacerlos desaparecer en cuestión de minutos; puede hacer que una humana de estatura media-baja como yo sobrevuele dublín bajo la lluvia.
y sin embargo...
tus manos se me escapan.
se me escapan.
por más que lo intento no logro modelarlas con la perfección que se merecen. hago bocetos a ciegas y me empeño en trazar sus líneas minuciosamente, pero el resultado sigue siendo demasiado tosco. cada noche busco entre mis recuerdos para delinear sus detalles y me encuentro con la misma frustración.
no puedo soñar tus manos.

gente bonita

gente bonita que le pone la guinda al absurdo más despampanante y bello
que conforma nuestra existencia.

que nos salva del silencio con acordes coloridos

y nos devuelve a la vida tan sólo con su voz.