pride and joy

"I greatly need a friend who would have sense enough not to despise me as romantic,

and affection enough for me to endeavour to regulate my mind".

                                                                  Mary Shelley

                                                                  Frankenstein

es curioso cómo cuidamos más las cosas que no son nuestras que aquellas que nos pertenecen. tememos perderlas, nos sentimos responsables y las tratamos con un cuidado especial, evitando cada posible rasguño y preservándolas de todo peligro, manteniéndolas todo el tiempo entre algodones.

pues lo mismo ocurre con nuestra vida. cuando estamos solos la descuidamos, la maltratamos y vejamos sin ser conscientes de su fragilidad y valor. pero en el momento en que la compartimos con alguien, que sentimos parte de responsabilidad hacia ellos y su felicidad, deja de ser nuestra para depender de algo más. y es entonces cuando empezamos a valorarla, a preservarla y a cuidar de no hacerle ni un solo rasguño que pudiera herirla. tratamos de no lastimarla, nos preocupamos por cosas ínfimas y miramos la salud: deseamos con todas nuestras fuerzas vivir muchos años, los máximos posibles para seguir compartiendo nuestra respiración hasta el último aliento de nuestros días.

el chico de la copistería

el chico de la copistería de mi barrio –que tiene nombre, seguro, alguno ha de tener aunque yo no lo sé– es sin quererlo la persona que más sabe de mi día a día barcelonés, de mis inquietudes y deberes. de mis anhelos...

al llegar, me vio imprimir fotos de mis amigos, de mi familia, de una tierra que abandonaba en busca de una vida mejor y a la que quería contemplar en un trozo de papel cada mañana. me dio copias de noches maravillosas, de días lejanos y miradas ya apagadas. de los ojos de mis padres...

al poco, las imágenes se transformaron en letras. en muchas letras de un máster que suponía la excusa perfecta para mi exilio y que tan pronto como llegó, se esfumó en la niebla dejando tras de sí montañas de apuntes que nunca volveré a leer –si es que con algunos llegué a hacerlo alguna vez–.

también llegaron los billetes de tren y con ellos la alegría de visitar todo aquello que dejé atrás y ese chico –que tiene nombre, seguro, alguno ha de tener aunque yo no lo sé– siempre me desea buen viaje. "lo será" respondo yo. "lo será".

tras el máster llegó la "etapa currículum" en la que todavía me encuentro y de la que no sé si saldré algún día. copias y copias y copias de papel que nadie leerá y que acabará en un cajón con otros mil camaradas o, en el mejor de los casos, en el contenedor de reciclaje. este chico me ha visto hacer 20 impresiones al principio, 5 después... dos... si me llegan los céntimos. ha visto mi rabia y mi impotencia en primer plano, ha sido testigo del infierno del desempleado...

pero hoy... hoy me ha visto imprimir algo completamente diferente. entre el puñado de archivos que llevaba a revelar había una foto. no una foto de currículum ni de fiesta ni de grupo. una foto que mostraba una sonrisa, una sonrisa pura, limpia, una sonrisa espejo de la mía, la sonrisa que da pedales al monociclo de mi vida.

y ese chico –que tiene nombre, seguro, alguno ha de tener aunque yo no lo sé– se ha dado cuenta y al darme la copia ha sonreído también.

literatura

instalación: mirella hänninen

dicen que la literatura nace de almas atormentadas

de pies borrosos y mentes perdidas 

del acantilado rompiendo contra el mar

de estrellas que buscan su luz en agujeros negros

 de lágrimas mudas

del ruido

del vacío

del anhelo

hastío y dolor

deseo y llanto 

es la melancolía la que teje las páginas de los libros

quizá por eso
no encuentro las palabras

quizá por eso
no tengo nada que escribir esta noche

bocanadas

"A esa, a la que yo quiero,
no es a la que se da rindiéndose,
a la que se entrega cayendo,
de fatiga, de peso muerto,
como el agua por ley de lluvia
hacia abajo, presa segura
de la tumba vaga del suelo.
A esa, a la que yo quiero,
es a la que se entrega venciendo,
venciéndose,
desde su libertad saltando
por el ímpetu de la gana,
de la gana de amor, surtida,
surtidor, o garza volante,
o disparada -la saeta-,
sobre su pena victoriosa,
hacia arriba, ganando el cielo".

Pedro Salinas

siempre, tras aguantar la respiración durante mucho tiempo, la primera bocanada sabe a gloria. despertamos, como si saliéramos de hibernar en nuestra cueva. abrimos los ojos, como si nunca lo hubiéramos hecho antes y nos cegara la luz del sol. dejamos atrás la niebla, aunque por un tiempo sigamos caminando a ciegas guiados por el instinto más primario. y quizá lo que nos anima a seguir respirando a pesar del vacío es la sensación de remover el fondo, de recuperar nuestra esencia y de sentirnos milagrosa y extraordinariamente vivos de nuevo.

boira

“Los hombres no sucumbimos a las grandes penas ni a las grandes alegrías, y es porque esas penas y esas alegrías vienen embozadas en una inmensa niebla de pequeños incidentes. Y la vida es esto, la niebla. La vida es una nebulosa. Ahora surge de ella Eugenia. ¿Y quién es Eugenia? Ah, caigo en la cuenta de que hace tiempo la andaba buscando. Y mientras yo la buscaba ella me ha salido al paso. ¿No es esto acaso encontrar algo? Cuando uno descubre una aparición que buscaba, ¿no es que la aparición, compadecida de su busca, se le viene al encuentro? ¿No salió la América a buscar a Colón? ¿No ha venido Eugenia a buscarme a mí? ¡Eugenia! ¡Eugenia! ¡Eugenia!” 

Miguel de Unamuno

Niebla

vamos despacio, pero vamos lejos

volver

sentir que es un soplo la vida

que veinte años no es nada

que febril la mirada

errante en la sombra

te busca y te nombra...

Ἑρμῆς

«ὡς μηδὲ μένοι τὰς νύκτας ἐν τῷ οὐρανῷ͵ ἀλλ΄ ὑπὸ περιεργίας ἄχρι τοῦ ᾅδου κατίοι͵ κλέψων τι κἀκεῖθεν δηλαδή. ὑπόπτερος δ΄ ἐστὶ καὶ ῥάβδον τινὰ πεποίηται θαυμασίαν τὴν δύναμιν͵ ᾗ ψυχαγωγεῖ καὶ κατάγει τοὺς νεκρούς»

"no se queda durante la noche en el cielo, sino que por pura curiosidad desciende al Hades, para robar también algo allí sin duda. Y está alado y ha hecho una varita mágica de admirable eficacia con la que conduce las almas y guía a los muertos"

le rouge et le noir

cuando la realidad te obliga a desterrar los esquemas y a tirar la brújula al mar
cuando no hay más remedio que preparar un trapo blanco para anunciar la rendición
cuando el viento se lleva la niebla de pericardio
y el rojo y el negro se vuelven a juntar

despertamos, como si saliéramos de hibernar en nuestra cueva
la sangre ha dejado de correr por nuestras venas para echarse a galopar como caballos en la playa
la razón se dispone a entrar en el ring con todas las apuestas en contra

porque el instinto calienta sereno en la esquina contraria

hoy podría hablar

hoy podría hablar de ríos que fluyen en círculos y no encuentran su desembocadura
de la bombilla encendida a la que robaron el interruptor
de ese pobre cándido que en un arrebato de pasión se tragó la llave de las esposas
y su amante no tenía ninguna intención de volver
podría hablar de las abejas que utilizan el aguijón para salvarse y mueren al instante
del hombre que malgasta toda su vida rezándole a un dios para vivir bien
y muere solo y de rodillas
de los ojos que no ven si no hay otros que los miran

hoy podría hablar de muchas cosas
pero al final callo y miro a lo lejos