salva me

rex tremendae majestatis
qui salvandos salvas gratis
salva me
salva me
salva me fons pietatis.

si en tus ojos me mirara todos los días de mi vida, 
si cada mañana pudiera despertarme con tu olor
los árboles no abandonarían las hojas en otoño
dejando desnuda la sombra a sus pies
la lluvia nunca más sería ácida
y los campos estallarían en amapolas
para acompañar en color al cielo oceánico

mis pies bailarían al son de tu música
y ésta sonaría al compás de mi voz

los sauces dejarían de estar tristes

el cielo se ha plegado para hacer una pajarita
de nubes azucaradas que absorben las lágrimas del sol
suenan cascabeles en poniente

ne me perdas illa die

don't wait for me cause i'll be gone

don't wait for me, cause i'll be gone

don't ring my doorbell unless you're running away afterwards

don't call my name for i'm not there anymore

and that's no longer the way they call me

just left the house, forgot the shoes and a heart in the freezer

watered the fire, took the booze and left without a trace

don't ring my doorbell unless you're running away 

don't wait for me

cause i'll be gone

mateo, 18:19

“Again I say to you, that if two of you agree on earth about anything that they may ask,

it shall be done for them by My Father who is in heaven".

Matthew, 18:19

lástima que como sucede con todos los cuentos, los finales felices sólo existan en el mundo de la fantasía.

no en la tierra

no en el suelo de una estación

no en un papel pisoteado y sucio

y desde luego, no en los ojos de quien teniendo prisa,

se detiene a observar un garabato olvidado.

shelter from my storm

ha tenido que empezar a llover para que dentro de mí amainara la tormenta. tus ojos me gritaban a lo lejos para que corriera a refugiarme, pero los truenos ahogaban el sonido de tu voz. 

nunca fui de las que se esconden bajo la cornisa o corren para que la lluvia no les cale.

a mí siempre me gustó pisar charcos.

and therefore...

ACT I

SCENE I. London. A street.

Enter GLOUCESTER, solus.

GLOUCESTER

Now is the Winter of our discontent

Made glorious summer by this sun of York;

And all the clouds that lour’d upon our house

In the deep bosom of the ocean buried.

Now are our brows bound with victorious wreaths;

Our bruised arms hung up for monuments;

Our stern alarums changed to merry meetings,

Our dreadful marches to delightful measures.

Grim-visaged war hath smooth’d his wrinkled front;

And now, instead of mounting barded steeds

To fright the souls of fearful adversaries,

He capers nimbly in a lady’s chamber

To the lascivious pleasing of a lute.

But I, that am not shaped for sportive tricks,

Nor made to court an amorous looking-glass;

I, that am rudely stamp’d, and want love’s majesty

To strut before a wanton ambling nymph;

I, that am curtail’d of this fair proportion

Cheated of feature by dissembling nature,

Deformed, unfinish'd, sent before my time

Into this breathing world, scarce half made up

And that so lamely and unfashionable

That dogs bark at me as I halt by them;

Why, I, in this weak piping time of peace,

Have no delight to pass away the time,

Unless to spy my shadow in the sun

And descant on mine own deformity:

And therefore, since I cannot prove a lover,

To entertain these fair well-spoken days,

I am determined to prove a villain

And hate the idle pleasures of these days.

Plots have I laid, inductions dangerous,

By drunken prophecies, libels and dreams,

To set my brother Clarence and the King

In deadly hate the one against the other:

And if King Edward be as true and just

As I am subtle, false and treacherous,

This day should Clarence closely be mew'd up,

About a prophecy, which says that 'G'

Of Edward's heirs the murderer shall be.

Dive, thoughts, down to my soul: here

Clarence comes.

Enter CLARENCE, guarded, and BRAKENBURY

William Shakespeare
Richard III

the catcher in the rye

"Anyway, I keep picturing all these little kids playing some game in this big field of rye and all. Thousands of little kids, and nobody's around--nobody big, I mean--except me. And I'm standing on the edge of some crazy cliff. What I have to do, I have to catch everybody if they start to go over the cliff--I mean if they're running and they don't look where they're going I have to come out from somewhere and catch them. That's all I'd do all day. I'd just be the catcher in the rye and all. I know it's crazy, but that's the only thing I'd really like to be. I know it's crazy."

J.D. Salinger

The Catcher in the Rye

y quizá sea eso para lo que estoy aquí. quizá mi cometido en esta pantomima que es la vida se reduzca a algo ridículamente simple, por mucho que me empeñe en buscar o inventar significados ocultos. puede que naciera sin saberlo para salvar almas ajenas, que mi sangre esté predestinada a evitarles el precipio y devolverlas intactas al campo. constantemente, mis pies se acercan valientes -casi arrogantes- al borde del abismo sin mostrar aprensión ninguna, pero en cambio se me corta la respiración de raíz cuando son otros los que se aproximan... 

y también puede ser que mi alma al final no valga nada, que esté condenada irremediablemente al precipicio y que por eso haya desistido en la labor de salvarla, dedicándome exclusivamente a hacerlo con las demás.

o quizá 
mirando desde el campo
y pensándolo fríamente
el temido precipicio de almas
no sea ni más 
ni menos
que las sombras
de la mía
chocando
furiosas
contra el mar

cartón piedra

cartón piedra
tengo el alma de cartón piedra
como un mero decorado
la escenografía ajada de un burlesque
o un telón a medio cerrar

marchita
como las rosas de sant jordi
en el jarrón de la abuela

como la abuela que
en sant jordi
mira suspirando su jarrón

y es que el cartón
a pesar de su apariencia rígida
ni es buen refugio para la lluvia
ni resiste la tempestad

de caigudes

hi ha gent que té el do de parlar amb les mans

amb els ulls

amb les mans

"tot el que puja, baixa. però tot el que baixa... què? eh?"

la caiguda de l'h

el hombre íntegro

"lo normal en el siglo XIX es que cuando un ser poderoso y noble tropieza con un hombre íntegro, le mata, le destierra, le encarcela o humilla de tal modo, que el otro comete la estupidez de morirse de pena".

stendhal

"le rouge et le noir"

llamadlo siglo XIX, llamadlo 2013. lo penoso de esta sociedad, lo que de verdad está en crisis y arrastrándonos hacia el abismo más absoluto es la convicción de que ser buena persona es sinónimo de ser imbécil.

si actúas como es debido, sin hacer daño a nadie e intentando causar el menor perjuicio a los que te rodean serás inevitablemente tachado de necio o de pringado. hoy en día parece que si no te aprovechas de las debilidades ajenas o asciendes maquiavélicamente y sin remordimientos de ningún tipo, nunca llegarás a nada y encima serás motivo de burla. en lugar de idolatrar al bueno, le hacemos sufrir para que entienda que con sus valores y principios nunca será nadie, sino carroña para los "listos" que se reirán de él y le pisarán sin dudar. eneas el piadoso hoy lloraría desconsolado al verse retratado por la sociedad como eneas el pardillo. y es que realmente no vemos la diferencia...

"piensa en ti mismo, no seas idiota" es algo que oímos cada día. nos importa bien poco joderle la vida fastidiar al de al lado (o a un país entero) con tal de conseguir nuestro propósito. si tienes la oportunidad de robar y no lo haces, eres un memo; si ayudas a quien lo necesita aun sin sobrarte a ti los recursos, eres un derrochador y además un ingenuo por creer que servirá de algo. y es que no vemos más allá de nuestras propias posaderas. 

peligroso dogma, este de la egolatría.