literatura

instalación: mirella hänninen

dicen que la literatura nace de almas atormentadas

de pies borrosos y mentes perdidas 

del acantilado rompiendo contra el mar

de estrellas que buscan su luz en agujeros negros

 de lágrimas mudas

del ruido

del vacío

del anhelo

hastío y dolor

deseo y llanto 

es la melancolía la que teje las páginas de los libros

quizá por eso
no encuentro las palabras

quizá por eso
no tengo nada que escribir esta noche

bocanadas

"A esa, a la que yo quiero,
no es a la que se da rindiéndose,
a la que se entrega cayendo,
de fatiga, de peso muerto,
como el agua por ley de lluvia
hacia abajo, presa segura
de la tumba vaga del suelo.
A esa, a la que yo quiero,
es a la que se entrega venciendo,
venciéndose,
desde su libertad saltando
por el ímpetu de la gana,
de la gana de amor, surtida,
surtidor, o garza volante,
o disparada -la saeta-,
sobre su pena victoriosa,
hacia arriba, ganando el cielo".

Pedro Salinas

siempre, tras aguantar la respiración durante mucho tiempo, la primera bocanada sabe a gloria. despertamos, como si saliéramos de hibernar en nuestra cueva. abrimos los ojos, como si nunca lo hubiéramos hecho antes y nos cegara la luz del sol. dejamos atrás la niebla, aunque por un tiempo sigamos caminando a ciegas guiados por el instinto más primario. y quizá lo que nos anima a seguir respirando a pesar del vacío es la sensación de remover el fondo, de recuperar nuestra esencia y de sentirnos milagrosa y extraordinariamente vivos de nuevo.

boira

“Los hombres no sucumbimos a las grandes penas ni a las grandes alegrías, y es porque esas penas y esas alegrías vienen embozadas en una inmensa niebla de pequeños incidentes. Y la vida es esto, la niebla. La vida es una nebulosa. Ahora surge de ella Eugenia. ¿Y quién es Eugenia? Ah, caigo en la cuenta de que hace tiempo la andaba buscando. Y mientras yo la buscaba ella me ha salido al paso. ¿No es esto acaso encontrar algo? Cuando uno descubre una aparición que buscaba, ¿no es que la aparición, compadecida de su busca, se le viene al encuentro? ¿No salió la América a buscar a Colón? ¿No ha venido Eugenia a buscarme a mí? ¡Eugenia! ¡Eugenia! ¡Eugenia!” 

Miguel de Unamuno

Niebla

vamos despacio, pero vamos lejos

volver

sentir que es un soplo la vida

que veinte años no es nada

que febril la mirada

errante en la sombra

te busca y te nombra...

Ἑρμῆς

«ὡς μηδὲ μένοι τὰς νύκτας ἐν τῷ οὐρανῷ͵ ἀλλ΄ ὑπὸ περιεργίας ἄχρι τοῦ ᾅδου κατίοι͵ κλέψων τι κἀκεῖθεν δηλαδή. ὑπόπτερος δ΄ ἐστὶ καὶ ῥάβδον τινὰ πεποίηται θαυμασίαν τὴν δύναμιν͵ ᾗ ψυχαγωγεῖ καὶ κατάγει τοὺς νεκρούς»

"no se queda durante la noche en el cielo, sino que por pura curiosidad desciende al Hades, para robar también algo allí sin duda. Y está alado y ha hecho una varita mágica de admirable eficacia con la que conduce las almas y guía a los muertos"

le rouge et le noir

cuando la realidad te obliga a desterrar los esquemas y a tirar la brújula al mar
cuando no hay más remedio que preparar un trapo blanco para anunciar la rendición
cuando el viento se lleva la niebla de pericardio
y el rojo y el negro se vuelven a juntar

despertamos, como si saliéramos de hibernar en nuestra cueva
la sangre ha dejado de correr por nuestras venas para echarse a galopar como caballos en la playa
la razón se dispone a entrar en el ring con todas las apuestas en contra

porque el instinto calienta sereno en la esquina contraria

hoy podría hablar

hoy podría hablar de ríos que fluyen en círculos y no encuentran su desembocadura
de la bombilla encendida a la que robaron el interruptor
de ese pobre cándido que en un arrebato de pasión se tragó la llave de las esposas
y su amante no tenía ninguna intención de volver
podría hablar de las abejas que utilizan el aguijón para salvarse y mueren al instante
del hombre que malgasta toda su vida rezándole a un dios para vivir bien
y muere solo y de rodillas
de los ojos que no ven si no hay otros que los miran

hoy podría hablar de muchas cosas
pero al final callo y miro a lo lejos

niebla

Como perro olvidado que no tiene

huella ni olfato y yerra
por los caminos, sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atónito, y asombra
su corazón de música y de pena,
así voy yo, borracho melancólico,
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.

Antonio Machado

existen muchos tipos de niebla.

la que en invierno difumina las siluetas de la ciudad, la que repta entre los troncos de los árboles –que podrían parecer iguales, pero eso supondría comparar hormigón y musgo– la que aparece en los faros de los coches y se vuelve oscuridad a su paso...

además, aparte del fenómeno meteorológico que nos es externo e incontrolable, existen otras nieblas que nos afectan asiduamente y que la mayoría de las veces tampoco podemos dominar

la niebla narcótica, que nos embriaga y emborrona los límites de la razón

la niebla salada, que empaña los ojos

la niebla acústica, cuando no eres parte de una fiesta y oyes la música desde lejos

o la niebla de pericardio, que envuelve el corazón

y puede aparecer junto a cualquiera de las anteriores

nostalgia del presente

soy nostálgica del presente

y anhelo el minutero que aún suena

el latido que ahora empieza

y deja paso al siguiente

nostalgia de mí