literatura

instalación: mirella hänninen

dicen que la literatura nace de almas atormentadas

de pies borrosos y mentes perdidas 

del acantilado rompiendo contra el mar

de estrellas que buscan su luz en agujeros negros

 de lágrimas mudas

del ruido

del vacío

del anhelo

hastío y dolor

deseo y llanto 

es la melancolía la que teje las páginas de los libros

quizá por eso
no encuentro las palabras

quizá por eso
no tengo nada que escribir esta noche

bocanadas

"A esa, a la que yo quiero,
no es a la que se da rindiéndose,
a la que se entrega cayendo,
de fatiga, de peso muerto,
como el agua por ley de lluvia
hacia abajo, presa segura
de la tumba vaga del suelo.
A esa, a la que yo quiero,
es a la que se entrega venciendo,
venciéndose,
desde su libertad saltando
por el ímpetu de la gana,
de la gana de amor, surtida,
surtidor, o garza volante,
o disparada -la saeta-,
sobre su pena victoriosa,
hacia arriba, ganando el cielo".

Pedro Salinas

siempre, tras aguantar la respiración durante mucho tiempo, la primera bocanada sabe a gloria. despertamos, como si saliéramos de hibernar en nuestra cueva. abrimos los ojos, como si nunca lo hubiéramos hecho antes y nos cegara la luz del sol. dejamos atrás la niebla, aunque por un tiempo sigamos caminando a ciegas guiados por el instinto más primario. y quizá lo que nos anima a seguir respirando a pesar del vacío es la sensación de remover el fondo, de recuperar nuestra esencia y de sentirnos milagrosa y extraordinariamente vivos de nuevo.