pumpum

veo el latido de mi corazón en las ondas del whisky.

los hielos repiquetean con cada bombeo de sangre como si se acercara un cíclope, o un titán, o un temblor de tierra... pumpum pumpum. late el líquido de vida, como late también la sangre y late el suelo bajo mis pies.

el pistón orgánico que nunca se detiene marca el compás del esperpento. el fondo del vaso señala insistente el final del combustible, que se repone de manera infinita.

pumpum pumpum. tiemblan las ondas otra vez. 

basura

todo lo que he intentado escribir esta semana es basura.

restos orgánicos.

de esos que apestan y se pudren en contacto con el aire y con el sol primaveral.

esperemos que al menos sirvan para abonar la tierra.

miralls

nuevos espejos, cristales rotos... crónica de vidas pasadas que no se reflejarán más a pesar de la novedad del intento. sus bocas se buscan en el fondo del vaso pero no se encuentran tras el cristal empañado. ojos vidriosos, miradas llenas, la niebla amortigua la caída en sus brazos de rocío.

irrumpe la noche. se apaga el cristal.

el único reflejo que sobrevive es el mío en tus ojos.

no hay tiempo que perder

si entonces hubiera sido consciente de que cada atardecer suponía un día menos en mi vida,

te habría besado sin contemplaciones
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no hay tiempo que perder.

me gustas cuando callas

porque estás como ausente

a mí cuando me gustas es cuando hablas.

cuando hablas, me permites bucear en la parte más erótica de tu ser -que aun en lucha encarnizada con tu sonrisa- es el pensamiento. porque eres tú quien siente, tú quien piensa y tú quien comparte su soliloquio interior con el resto de los mortales.

tu mirada sirve de entremés al plato fuerte de tu voz, que surge de tu cuerpo para mostrar como con rayos X lo invisible a los ojos. tu mejor parte, la que te hace diferente, la que te vuelve irresistible.

me gustas cuando hablas

porque estás muy presente.

mi frío con tu piel

que vengas a cubrir mis defectos con tu imaginación
mis suspiros con tu aire

que tapes mis dudas con tu ingenio
mis manos con las tuyas
mi silencio con tus versos
y mi frío con tu piel

let's run

cuando por fin encuentras el equilibrio en un lado del tentetieso que es la vida, la cáscara de nuez se gira de repente y te escupe al océano.

10th march

my heart goes tic-tac






























tic...

la nuez

un fruto prohibido incrustado en la garganta del hombre, 
ese cartílago prominente que se clava en la razón, acabando con ella al instante
el bocado de adán
una piedra afilada, cual isla solitaria, cual encina perdida
cual joroba
cual volcán
refugio de mis ojos furtivos

un péndulo hipnótico que sube y que baja, sube y baja
atrapando mi mirada con una red invisible
que me sube y baja al compás de su oscilar

el fruto del deseo
ese entremés que sirve como anticipo al festín del cuerpo
el primer bocado, puede que también el último
la tentación en tu piel
el opio
mi perdición

delación de la timidez, que se sobresalta a mi llegada
sube y baja
cuando te quedas sin palabras
cuando me miras
y ríes
y tragas saliva

río yo también

incoherente

     una silba para mí
     para mi recién descubierta inocencia
     que no inconsciencia
     -tan sólo narcótica- 
     armónica
     y en ocasiones delirante
     aunque a veces también presuma de ciertas dosis de orden en mi caos

     trepidante, permanente
     ¿incoherente?
     irrelevante

ir y quedarse

Edgar Degas. "L'Abinthe". 1875.

ir y quedarse, y con quedar partirse,

partir sin alma, y ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse

haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada, sobre fe, paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.

lope de vega

vultures

"πολλῷ τὸ φρονεῖν εὐδαιμονίας
πρῶτον ὑπάρχει"

Σοφοκλἐους Ἀντιγόνη

la realidad supone una prueba continua para la cordura

y los buitres, hambrientos, acechan desde lo alto del precipicio

 esperando el momento idóneo para actuar

march

this is why butterflies never came back to the garden, but ran away to melt into the sea.
maybe they smelled the stench of dying animals
they felt the river would dry
or maybe they knew the ground would crumble and there wouldn't be flowers to sib anymore
so they left, they never hesitated, never regretted
never came back