brown

llueve en mi menor y la luz me trae tu iris de barro

tu piel de arcilla

y tus manos de tierra

huele a ti tras la tormenta

teatre

"Un poeta debe ser hombre de sensibilidad o de inspiración. El primero tiene una comprensión dispuesta, el segundo está poseído. (...)

y puesto que el poeta debe procurar a través de la imitación el placer que suscitan el temor y la compasión, está claro que este efecto debe conseguirse por medio de la acción misma".

Aristóteles

Poética

i és que el teatre és una successió d'emocions que ens fan esclatar. a plorar, a riure. de vegades fins i tot al mateix temps. esclatar, explotar, sortir de nosaltres mateixos i veure el món des de fora... 

o des de dins. 

amb el teatre els actors gaudim molt, però també patim. moltíssim. i quin patiment! el teatre treu totes les coses que tenim i no recordàvem, coses que ens fan créixer o sentir-nos insignificants. bombes com a bales, llàgrimes com a gotes d'àcid. silencis com a insults.

el teatre és vida
el teatre és mort.

però només uns pocs afortunats ressusciten
i tornen al món real.

perfume

os gastáis el dinero en perfumes caros para ocultar vuestro propio olor, vuestra naturaleza
no os dais cuenta de que precisamente vuestra esencia es la mayor aproximación a vosotros mismos que nadie percibirá jamás
que nos sobrevivirá a todos, pues ha impregnado el mundo que os rodea y a las personas que conocéis
o a las que enamorasteis sin saberlo
por una fragante brisa caprichosa

escondiendo vuestro olor impedís ese orgasmo de recuerdos que produce una huella de aroma
porque no será único
ni natural
ni constante
negáis la vida misma camuflando el aire que respiráis
y no sois conscientes de la felicidad que supone
el inhalar suavemente el cuello de la amada al amanecer
los labios de él tras un beso infinito
sus manos...

os gastáis el dinero en perfumes caros
para ocultar vuestra propia naturaleza

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"en realidad no se besaban, cruzaban estudiadamente las cabezas, primero del lado izquierdo, luego del derecho y besaban con indolencia al aire, a la nada, de forma que una y otra sintieran los estallidos de los besos pero no su calor"

miguel delibes

"cinco horas con mario"

el tiempo

"se conocen, por ejemplo, anotaciones de fumadores de opio que, en el breve período bajo los efectos del estupefaciente, han vivido sueños que se extienden sobre diez, treinta o sesenta años, y que incluso rebasan todos los límites posibles de una experiencia humana del tiempo (...) como dice un consumidor de hachís, se tiene la sensación de que "el cerebro del hombre drogado funciona como un reloj al que se le dispara un resorte".

Thomas Mann

"Der Zauberberg"

el tiempo como tal no existe.

el tiempo es una sucesión de respiraciones, de cambios y latidos que determinan su existencia en el espacio. si el espacio se detiene, también lo hace él ¿qué habría que medir, sino inmovilidad?

el tiempo es movimiento. quizá no siempre físico, pero cambios en el espacio al fin y al cabo. puede medirse en ese invento humano que son las horas o los días... pero al final estamos sujetos a lo caprichoso de su ser, atados a su propia voluntad.

y es que el tiempo no se deja domar tan fácilmente, sino que juega cruelmente a desorientar minuteros y embarrar relojes de arena con su veleidad.

en el corazón de alguien que aguarda, la espera se hace eterna al principio pero conforme llega el momento deseado parece que los minutos se precipiten barranco abajo para despeñarse al fin en un instante tan deseado como efímero.

sin embargo, aquel preso que durante los mil años y un día de su cautiverio sueña con la libertad, y que, perseverante, suma cada noche una raya en la pared, se retuerce de rabia con la mera evocación de ese último día.

un día que dispara los resortes del tiempo.

abril

los puentes se habían llenado de amapolas
abril gritaba entre la hierba abotonando la tierra con manzanas de caramelo,
flores con nombre de mujer y abejas glotonas que,
sin descanso,
gozaban de los penachos rubios y canosos
de la verde melena del prado

aquel año florecieron sonrisas en lugar de coliflores
y sueños en lugar de jazmín

shelter from the storm

[Do I understand your question, man, is it hopeless and forlorn?

“Come in,” she said, “I’ll give you shelter from the storm”]

si abrazamos a la almohada es porque nos aterra dormir solos

porque en su silueta antropomorfa encontramos el refugio que tanto nos falta

sun

"porque tú eres la naturaleza
la libertad (y todo aquello
que no tiene forma ni nombre)
hechas carne"

me gusta cómo les sienta el sol a mis pupilas

aunque ellas se sobrecojan con su brillo

tren

The Laundry Worker.
Henri de Toulouse-Lautrec. 1888.

no hay nada como sentarse a esperar un tren
uno en concreto
no este, ni aquel, ni el que acaba de marchar
un tren determinado al que aguardamos ciegamente
sin prestar atención a los demás

simplemente dejamos que pasen

nos mantenemos impasibles, con la mirada
aún perdida entre las vías
trenes fantasma
ninguno existe, sólo el nuestro

de pronto, sobresaltados, descubrimos que estamos en el andén equivocado
y corremos como nunca para cambiar de dirección,
pero la espera pesa en los bolsillos
y a pesar del esfuerzo
y la rapidez de nuestras piernas
llega el tren

y lo vemos marchar

eyelashes

dibujo tus pestañas en los primeros rayos de sol,

que acarician mi piel desnuda en un abrir y cerrar de ojos.

los tuyos,

que me miran sonrientes desde el otro lado de la almohada,

que me cuentan historias de cuando dormías.

y era yo quien te observaba a ti.

wankers

"para terminar esta disertación, por mucho que la gente cool se empeñe en engullir recetas exóticas, hay un manjar que, gracias a dios, le rebajará al nivel de la población normal, pues se conoce que lo comerá con el mismo placer y tosquedad que sus rivales mainstream:

pollas".

el libro del voyeur. pablo gallo

"in a thousand years, there won't be any men, or women,

just wankers".

trainspotting


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