histrión

"con su presencia, los actores siempre me convencen, para mi horror, de que casi todo lo que hasta ahora he escrito sobre ellos es falso."

J.D. Salinger

Seymour, una introducción

en la mejor y más importante obra de teatro que protagonizamos, que es la vida, el verdadero talento consiste en ganarse al público sin maquillaje. sin artificios ni efectos especiales, sin trampilla ni disfraz.

una representación que funciona mejor con poco atrezzo y cuanto más verosímil es el texto. un teatro sin poleas. un teatro sin máscaras. un futuro en blanco y sin renglones que se va perfilando de tinta con cada luna llena. sin trabajo actoral, sin iluminación o fundidos a negro. el actor y nada más.

luz natural y caras lavadas.

ojos que hablan sin huir.

al final, el telón bajará para todos.

tres seis cinco

tres

seis

cinco

vamos despacio

pero vamos lejos

sinuhé

"Yo, Sinuhé, hijo de Senmut y de su esposa Kipa, he escrito este libro. No para cantar las alabanzas de los dioses del país de Kemi, porque estoy cansado de los dioses. No para alabar a los faraones, porque estoy cansado de sus actos. Escribo para mí solo. No para halagar a los dioses, no para halagar a los reyes, ni por miedo del porvenir ni por esperanza. Porque durante mi vida he sufrido tantas pruebas y pérdidas que el vano temor no puede atormentarme y cansado estoy de la esperanza en la inmortalidad como lo estoy de los dioses y de los reyes. Es, pues, para mí solo para quien escribo, y sobre este punto creo diferenciarme de todos los escritores pasados o futuros. Porque todo lo que se ha escrito hasta ahora lo fue para los dioses o para los hombres. Y sitúo entonces a los faraones también entre los hombres, porque son nuestros semejantes en el odio y en el temor, en la pasión y en las decepciones. No se distinguen en nada de nosotros, aun cuando se sitúen mil veces entre los dioses. Son hombres semejantes a los demás". 

Sinuhé el egipcio

Mika Waltari

de trenes

quién me iba a decir a mí
alli...
arrastrando la maleta, arrastrando
la mirada al desaparecer borroso de las vías

que la felicidad sería no volver a coger aquel tren

falso pecho

 

la almohada es un falso pecho
frío
inerte
silencioso
pero efectivo, al fin y al cabo
no huele a sexo tardío –o madrugador– 
no sueña
ni suda
no late midiendo el tiempo
ni abraza caliente otro pecho en su diván
¡pero bendita ilusión de compañía
en noches de intensa soledad!
la tabla a la que se aferra el náufrago
antes de dejarse llevar
por la corriente
la falsa piel que no se eriza
con caricias gélidas de almas frías
dedos fríos
un oasis que sobrevive al tiempo
paciente, silencioso
a merced del falso latir
del reloj de pared

[no quiero almohada que no contenga un corazón
no quiero latido que no sea el tuyo]

They make a noise like wings. Like leaves. Like sand. Like leaves.

"Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.

Tu risa me hace libre"

Miguel Hernández

y por fin

tras la larga, agónica y exasperante espera

godot llamó dos veces -quizá tres- y entró por la puerta entreabierta

un paso que hace tiempo tapié con esmero y que, con los años,

fue perdiendo firmeza hasta permitir de nuevo el candor reconfortante de la luz

y es que quizá durante demasiado tiempo la haya tomado con mi calzado

cuando en realidad la culpa era del pie

puzzle

puedes pasarte años intentando que todas las piezas encajen
semanas buscando las esquinas y los bordes para esbozar algo con sentido que permita construir el resto del puzzle y, sin embargo, perder la esperanza y volver al punto de partida una y otra vez
a veces parece que avanzamos y el dibujo comienza a tomar forma, pero al final algo nos impide terminarlo y, vencidos, asumimos la derrota
volvemos a guardar las piezas en la caja hasta el próximo intento, lloramos, gritamos, nos lamentamos por nuestra torpeza mientras miramos con anhelo las piezas burlonas
y es entonces cuando, a pesar de las ganas irrefrenables de tirar la caja -y los intentos- a la basura, nos damos cuenta de algo simple, fundamental, básico
algo que siempre hemos tenido delante y no hemos sabido ver

y es que no se puede terminar un puzzle
al que le falta una de las piezas

godot

Desnuda está la tierra,

y el alma aúlla al horizonte pálido

como loba famélica. ¿Qué buscas,

  poeta, en el ocaso? 

             Antonio Machado 

te anduve buscando sin tener noción de tu existencia

te esperaba ya antes de saber que vendrías

cuerdas

"te has ido al otro lado de la cama y ya te echo de menos" 

instalación: mirella hänninen

y es que cómo duele tensar las cuerdas...

ojalá una goma elástica que se alargara sin pesar y volviera intacta a su pequeñez

ojalá un lazo firme que anudara nuestras caderas impidiendo que la goma se estirara

y alejara dos cuerpos creados para la unión

ojalá ni lazos ni cuerdas ni gomas ni adiós

ojalá tus brazos

y los míos

ojalá por fin los dos

gran reserva

fue retirar el corcho que mantenía almacenados los tequieros desde hace tanto tiempo y brotar a borbotones sin control, sin miedo, cual manguera abierta en su zarandeo reptiliano

como el vino que duerme entre madera y sale de su letargo fortalecido y delicioso, los tequieros aumentan de valor con los años de silencio

y estos, que hoy manan sin temor inundándolo todo a su paso, eran más que añejos

incendios

Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.

                                             vicente huidobro     

                                      altazor     

hoy he dormido mirando hacia tu lado de la cama

en el que no estás tú, sino tu recuerdo reciente

ya nada queda de tu olor

pero tu respiración sirve de viento para las velas de mi sueño extraviado, perdido

a la deriva entre mundos incompatibles

no he hallado estabilidad en mi caos

pero tú me has enseñado a compensar el balanceo

exilio

si me quieres escribir ya sabes mi paradero...

cada vez que un político se llena la boca hablando de la "movilidad exterior" de los jóvenes, a mí se me llena el alma de pena y de rabia al pensar en la palabra que cuidadosamente ha eliminado de su vocabulario y que no se atreve a pronunciar: exilio.
exilio, exilio...

el exilio resuena en mi cabeza y me oprime la garganta al respirar a medida que se acerca la fecha impresa en el billete.
exilio es dejarlo todo por buscar una oportunidad, por hacer aquello que estudiaste, por vivir de aquello que amas y que te reafirma en lo que eres.
exilio es ser valiente. o loco... no sabría decirlo.
estar en el exilio supone no ser de aquí ni de allí, sentirse de ambos lugares y a la vez de ninguno. vagar de estación en estación, empaquetar tu vida en una maleta una y otra vez, una y otra vez. huír de ti mismo para poder encontrarte.
exilio es echar de menos la sonrisa de tus padres.
tener primos pequeños que nunca te conocerán.
sentirte egoísta por marcharte lejos de los que quieres, por mucho que te animen a hacerlo.
exilio es renunciar a las tardes con los amigos, a cafés y sobremesas, a noches eternas y días de sol.
a las calles de tu pueblo.
exilio es aparentar estar bien para transmitirle fuerzas a tu gente, sentir su abrazo aunque no los tengas cerca, vivir con cuerpo y alma separados.
exilio es ver la cara de tu compañero alejarse desde el tren.