jazz

la voz que está haciendo que mis noches se conviertan en improvisados conciertos,

habla entre silencios escarchados por mucho sexo por la mañana

el tiempo, el tiempo, el tiempo

ese sinfín de segundos que hacen eco en el rincón donde bécquer veía el arpa,

un garrote vil que con cada vuelta asfixia la poca calma que me queda

impidiendo todo retorno posible