nati...

hoy se ha ido una mujer de las que marcan para siempre

unos ojos negros que miraban curiosos a aquellos igual de inquietos

sus piernas eran largas como zancos, y bailaba con ellas al compás de sus palabras

su sonrisa era permanente, la regalaba altruista haciendo del invierno un otoño suave y manejaba el tiempo a su antojo con sus botas de tacón

siempre de negro, siempre de negro

negro pelo, negros ojos, negra ropa, negras botas

negro humor

negro negro

pero sin duda lo más bonito que tenía esta mujer era su risa

estridente y sincera, la risa más pura que se haya oído jamás

traspasaba paredes, resonaba en túneles y agitaba las conciencias de los serios, alegraba corazones

silenció nápoles

hoy, se ha ido la única mujer capaz de guiar las almas con su risa

ciao nati, e grazie per tutto...

from seven to eleven every night

se desprenden los años, se purgan las almas, sacudiéndose cual perro callejero bajo la lluvia de abril
brillan los colores de una nueva vida, danzando ardientes sobre los fantasmas de otra que aún no ha terminado y que se aferra con fuerza a la pared
cierras los ojos y ves las cosas en su verdadero lugar
esperas al reloj y le das la vuelta al calendario de tus noches en vela, velando por las noches de quien no vuelve en un tic-tac de incertidumbre
vuelas por el suelo mirando a los pájaros de tu alrededor
corres tan rápido que olvidas que tu mente está exhausta

veintidós de mayo

no quiero almohada que no contenga un corazón

no quiero latido que no sea el tuyo

buzón de correos

hoy he presenciado algo terrible, descorazonador, triste... triste como sólo este tipo de tragedias puede ser: he visto a una pareja besarse sobre un buzón de correos.

desde luego celebro todas las formas de amor y/o contacto físico pero algo se me ha roto en el alma al ver lo que utilizaban de reposaespalda (ella) y brazos (él). esos elementos tan comunes en la ciudad y a la vez tan invisibles, pasando inadvertidos para el ciudadano medio que sólo piensa en llegar a tiempo al trabajo. hay uno en cada calle, siempre cerca y sin embargo no los vemos. ¿para qué íbamos a molestarnos en coger papel y boli -¡lápiz! ¡pluma! gritarán otros-, si tenemos modos instantáneos de comunicarnos?

pues bien, todo esto pasaba por mi cabeza al ver a estos dos pipiolitos besándose como si no hubiera mañana sobre un querido buzón de correos. ¿alguna vez habrán enviado una carta? ¿una postal desde salou, siquiera? quizá sí, aunque la probabilidad no juega muy a su favor. ya nadie escribe cartas. se ha perdido esa costumbre maravillosa de elegir un papel adecuado dependiendo del destinatario (si es un niño, un folio con dibujos; ecologista, reciclado; amante... cualquiera que conserve el aroma del querido). se ha olvidado ese olor a tinta, la marca que queda en la mano al escribir muchas páginas, la caligrafía de tus padres... la fecha en la esquina superior derecha se desvanece, dejando paso a fríos dígitos en pantalla que se actualizan cada minuto.

quizá sea eso, lo atemporal de las cartas lo que las hace tan intensas; puede que el tiempo se detenga entre una y la siguiente. al fin y al cabo sólo hay dos fechas marcadas...el resto quizá no exista.
nadie conoce ya el sabor del pegamento del sobre, ni el del sello, que son diferentes pero producen la misma sensación: "ahora sí, ya está". y es en ese momento, en ese preciso momento en el que comienza la búsqueda del buzón. de camino, generalmente se reflexiona sobre una posible respuesta, el tiempo que tardará en llegar...se calcula una y otra vez esa dulce espera del que sabe que recibirá una carta de vuelta. o amarga, del que sabe que no.
se está perdiendo esa imagen del hombre sonriente que pasea con un sobre en la mano y la mirada a lo lejos buscando el destino provisional de sus palabras. suspira al pensar en la reacción del receptor, que seguramente hará transparentar las páginas con lágrimas saladas que extiendan la tinta por los márgenes.
qué curioso, hay unos chicos besándose sobre el buzón.
y él, esperanzado, interrumpe su momento de pasión para tratar de conquistar el suyo propio, que espera a muchos kilómetros de distancia en las manos que saquen el sobre de otro olvidado buzón.

wine /orange

hay días en que una se conoce demasiado
así que se da esquinazo
por temor a encontrarse

siete de mayo

las flores resoplan por la caricia de la primavera, llenando el aire de su alma fértil que lo impregna todo. mientras, los hombres colorean su vida con los aromas deliciosos de noches de calor sobre la hierba recién cortada. su respiración se acompasa con la brisa, se pierde en el viento que escapa a lo lejos buscando unas hojas que agitar.

los pulmones se llenan de calidez, la piel se eriza ante tanta paz y los grillos vuelven a adornar la escena cual violines vibrantes. el cielo, raso, pone ante ellos la infinitud de un universo que les pertenece y en el que se pierden con sólo levantar la vista. el estatismo de las estrellas nómadas sirve de claraboya a la luz lejana, su tintineo constante se confunde con el cri-cri de la orquesta.

vuelven a suspirar; el tiempo se para y sienten la tierra bajo sus pies, sienten sus pies sobre la tierra. húmeda y fuerte, libre la tierra. el tiempo hace un alto en su imparable camino hacia el barranco final, regalándoles una sensación de inmortalidad que parece eterna. suena el río...
no hay relojes, callen todos
suena el río